bread and roses

sono scesa da kakasana perchè non volevo umiliare le compagne di yoga. adesso io e micamagda siamo dette "le corve". in compenso quando ci siamo piantate sul ponte c'è stato un respiro di sollievo cattivo e collettivo.
mentre mi mettevo la crema idratante l'altra mattina, alla radio hanno detto di aver arrestato uno spacciatore di hashish di 78 anni. la cosa mi ha divertito molto, ma mai come la storia di Turigliatto e il roseto paterno, sentita mentre mi lavavo i denti qualche giorno fa. quella sì che è stata divertente. anzi no. devo cambiare frequenza, rassegna stampa, radio, forse paese?
l'infermiera oggi mi ha detto che a uno che è appena stato operato non si porta la focaccia. eh no. poi ha detto la parola "pastina" almeno un paio di volte di seguito. ho capito che in quanto a senso pratico io e il fidanzato filosofo siamo messi piuttosto male.

tipi d'amore

io sono quella che ti porta crodino e focaccia in ospedale.
è che io ti do un amore a pois

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tutto uguale, a parte la famiglia che detesto e i gioielli importanti che non mi si addicono. perline sì. e poi argento tintinnante, così in ufficio i colleghi si lamentano che faccio rumore e io posso dire la frase “a me piace essere rumorosa”, frase che mi piace tanto. ai miei colleghi un po’ meno.

tutto uguale, a parte che non so neanche attaccare un bottone, lascia stare fare l’orlo e per quanto riguarda l’armadio dedll’ikea, beh a cosa servono gli amici? e quando cerco un cerotto per me non lo trovo mai e rimango con le dita che mi sanguinano perchè mi mangio le pellicine. a sangue.

tutto uguale, a parte che io non volevo un altro gatto, ma il fidanzato ci teneva tanto e prima che gli scatti l’orologio biologico, quello vero, ho deciso che era meglio dargliela vinta sulla trovatella pelosa. che poi sono contenta che l’abbia portata a casa. l’altro gatto invece non era poi così contento, ma credo che avrebbe gradito ancor meno un infante.

tutto uguale, più o meno quarant’anni, il Ciao, Zuegg, Santa Esmeralda, nastri dei regali, carte di imbarco. tutto uguale, sì. ma anche tutto diverso.

addio, mio amato, addio

a mezzanotte sbrino il frigo. tolgo impaziente i blocchi di ghiaccio dal freezer con il coltello. è l'ultimo frigorifero di una serie di frigo dismessi e poi regalati da amici e parenti. ha la porta rotta e mi fa quasi nostalgia lasciarlo andare, così scassato come è, con gli adesivi a forma di cuore appiccicati indelebilmente sopra. un cuore dritto, un cuore storto.
lui, l'altro, è il primo frigo che compro. con il contributo dello stato, lo scarichiamo in finanziaria. arriva un giovedì a pranzo accompagnato da due signori muscolosi. pulire con l'aceto e poi riempire. è bianco e piccolo, che in una micro cucina non si può fare di più. è nuovo e vero. puzza di una cosa che starà lì a lungo. e noi con lui.